Carnes y agenda bamboleantes

Cada día que pasa me convierto en una persona más profunda e interesante. Fruto de todo este crecimiento personal es mi desmesurada preocupación, en los últimos días, por mi sensación de estar fláccida y bamboleante. Hasta ahora la madre naturaleza me ha tratado bien, me he creído prácticamente intocable por el tiempo. Pero va a ser que no.

Me miro los brazos y no me gusto. Del vientre, ni hablemos. De hecho, una de las cosas más deprimentes que existen en los últimos tiempos es ver vídeos musicales. Toda esa pandilla de zorras megamacizas con vientres planos de 16 años de edad, piernas firmes y ni una sola doblez de piel en toda su anatomía están acabando con mi autoestima.

Debería estar tan prohibido como las anoréxicas en Cibeles. Porque, a qué negarlo, a mí las anoréxicas me hacen sentir cachondísima y sanísima. Pero todas esas "perras" del reggaetton... no.

De resultas, que voy a volver a gimnasio aunque sea lo último que haga. A ponerme durita, por lo menos, que estoy todavía en el mercado y sin can que me ladre o me engañe con aquello de "cariño, no has engordado, estás divina" (todas sabemos que eso es mentira pero ¿A quién coño le importa?). Además, me duele todo el cuerpo. No sé si es la tensión, si es la fibromialgia o mi autoestima que aúlla.

Eso por no hablar de la operación "vuelta al cole" o atraco a mano armada. No tengo ni la menor idea de cómo voy a empezar el mes pagando a todo el mundo cuando cobro a día 10, empezar a currar con ropa adecuada cuando llevo todo el año luciendo vaqueros y jersey (las salidas nocturnas son otro tema pero esos modelitos tampoco son adecuados...) y pagar el seguro del coche.

Lo sé, me estoy volviendo vulgar y poco interesante. Pero es que esto de vivir al filo es muy cansado. Y si, encima, te pones blandengue... ya me contaréis.

Mientras, el fin de semana se avecina aburrido. No tengo plan. Mi prima está fuera, mi furona de vacaciones (de todos modos no sale nada, es más pesada que matar un cerdo a besos) y ningún hombre atractivo me ha llamado para invitarme a pasear y lo que se tercie. Y es de todos sabido que yo no lo hago, que luego se crecen y se creen que todo el monte es orgasmo (por cierto, qué falta me hace uno, no me acuerdo del último...). La chica moderna que queda dentro de mí (sí, de carnes blandas pero moderna, ¿qué pasa?) se dice que lo que tengo que hacer es mandar un sms invitador. Pero llevo fatal que me rechacen o que los hombres se sientan demasiado seguros de mí. Lo del rechazo es puro ego _no hay nadie que me haga sentir nada especial esta temporada, si acaso, algún recuerdo imposible_ y que vayan de sobrados conmigo, es que no lo soporto.

Por otro lado, me pongo práctica y me digo: ¿Y qué más da? ¿Qué puedes perder? Manda el sms y él se lo pierde si no viene... Umm, me lo estoy planteando. Mal asunto. Eso es que tengo hambre. No engorda esta comida pero adelgaza la moral cuando no comes.

¿Dar el primer paso o no darlo? Ésa es la cuestión...