¡Qué solos se quedan los viejos...!

A perro flaco todo son pulgas (haced el favor de no caer en el chistecito de ponerle sexo femenino a la frase que no estoy para gracietas…).

Resulta que, desde que acabé la mudanza no he vuelto a encontrar mis carísimas gafas. Carísimas no por fashion sino porque, como no veo tres en un burro, los cristales reducidos y la madre que los parió me cuestan uno de mis tuertos ojos cada vez que me paso por la óptica.

Me frustra profundamente perder las cosas que casi seguro están en casa y de las que, por desgracia, no puedo prescindir. Especialmente, cuando son caras y no me ha quedado más remedio que comprarme otras porque tengo una conjuntivitis alérgica que no se la salta un galfo y estoy machacando mis globos oculares a tal punto que voy por la vida con la mirada inyectada en sangre como una zombie.

He intentado por todos los medios escapar del gasto pero, visto que me estoy haciendo un daño que puede ser irreversible y desembocaría en la intolerancia de las lentillas, en la compra de las gafas de todos modos y que no puedo operarme, como sería mi deseo, pues a seguir engordando mi desastre económico…

Estoy empezando a pensarme lo de venir con gafas al trabajo _en el caso de la ninfa hiperpresumida esto es el colmo de la fealdad_ pero es que me estoy fastidiando la vista y aquí están todos de un felizmente casado o arrejuntado que da asco.

Es curiosa nuestra oficina, llena de chicas atractivas en edad de merecer y sin novio y llena de buenos chicos _esa cosa tan rara y escasa_, inteligentes, simpáticos, formales, fieles y firmemente atrapados. Hay que ver qué mala pata.

No veo manera de incrementar mis ingresos y lo que menos me cuadra es que son muy decentes pero no me dan ni para pipas. Entre pagos varios aplazados, colegio, pisazo y asistenta no queda para nada. No consigo alquilar el cuarto (¿No hay una chica maja de Madrid por ahí que quiera compartir con gente divertida y sana como yo?) y mi jefe me habla de soluciones paralelas en otra empresa _quizás_ pero me dan espasmos sólo de pensar en volver a la prensa. Siempre que hablo con él, y ha sido de buen rollo, me da la sensación de que ya no doy la impresión de tener ni potencial ni fuerza ni profesionalidad. No sé cómo lo hace pero lo hace.

Yo estoy a gusto en mi oficina, con sus fines de semana, sus puentes, sus días ajetreados y sus días tranquilos. Me gusta ver el edificio capitol, el Palacio Real y la Almudena desde mi privilegiada ventana. No quiero volver a la esclavitud de la prensa escrita aunque no me importaría vivir de las letras, claro, pero es que lo de soñar cuando tienes tantas facturas no apaña nada.

Está claro que no se puede tener hijos sin pareja. Es todo muy difícil y recontracaro. Y, cuando reparo en alguien, por supuesto, vive demasiado lejos o está comprometido o qué sé yo. Por otra parte, entre lo difícil que es que yo me enamore _hay que trabajar mucho el asunto y los hombres de hoy no se trabajan nada en una relación_, que ya no recuerdo cómo era aquello de vivir con un hombre ni me parece necesitarlo salvo en el plano material(¿Para qué? ¿Para matar la pasión, la emoción del encuentro, los momentos especiales, la libertad de ir y venir y emocionarte con quién te da la gana?) y que, a este ritmo, me haré mayor sin haberme enterado, está claro que lo de compartir gastos va a ser imposible y eso sí que lo echo de menos, a qué negarlo.

De vez en cuando me da por pensar en cuando sea una señora, qué sé yo, de 50 o más años y nadie me quiera ni pasear. ¿Me habré acostumbrado entonces a la ausencia del sexo en mi vida? ¿Y al amor, a los mimos? ¿Será verdad que a esas alturas no necesitaré compañero ni que me mimen ni que me amen? ¿Me sentiré tranquila con una vida sencilla, sin pretendientes _porque calculo que para entonces sólo quedarán un par de babosos, con suerte, y a mí me gustan más jóvenes desde hace ya tiempo…_?

¿Alguien puede contarme en qué consiste la vida tras la menopausia, sola y con los niños ya criaditos?

Ains, por Dios, que me está dando el bajón.

Parafraseando a uno de los grandes de nuestra literatura “¡Qué solos se quedan los muertos!

A día de hoy, sería más propio, decir… ¡Qué solos se quedan los… ¿viejos?”

O que solos nos hemos quedado…