¿Hay alguien ahí?

Llevo, aproximadamente, unos dos siglos sin escribir.

Quería hacerlo cuando hubiese apuntalado o desapuntalado mi vida laboral (dejando al margen que no he tenido tiempo ni para respirar) pero sigue todo en el aire, hasta el último día. Qué cansancio, señores.

Hemos estado toda la empresa trabajando en nuestro evento más importante del año y regresamos con cierto síndrome de Estocolmo, tras 15 días de trabajo enloquecido y la compañía permanente de unos y otros. Es como un Gran Hermano. Todo el día viviendo por y para el evento, con los compañeros atacados como tú y al final te abrazas con todos ellos y descubres por qué los de la tele lloran como si el impresentable de turno que sale de la Casa se marchase al Corredor de la Muerte.

Ahora he regresado, no sé todavía si alquilar piso o pedir en la calle (¡Joé, cómo me aburro de repetir estas cosas!)

Me quiero quedar en Madrid, estoy empeñada en hacerlo. Pero no es tan fácil como pudiera parecer.

Me duele todo el cuerpo de trabajar y de ausencia de sexo. Ya sé, ya sé, siempre acabo hablando de lo ÚNICO pero es que mi faceta más frívola me relaja. En cualquier caso, es cierto, tengo que conocer a más hombres por estos pagos, que me estoy oxidando, como el Caballero del legendario libro.

Unos mimos me vendrían de lujo pero tampoco hay que pedir peras al olmo. Creo que saldré de cacería por aquí y por allá (o sea, Madrid y Santiago) para pasar un poco el rato y desconectar de la locura laboral.

Me he dado algún capricho en las rebajas. Un pijamita corto de Lolita que algún hombre morboso e inteligente debería ver (creo que pido demasiado), ropita interior y alguna cosilla más. Llevo un perfume activador de feromonas masculinas pero me preocupa que se me acerque tanto veinteañero de la línea inferior (o sea, menor de 25) y le tenga que explicar que soy una mujer demasiado pecadora para su tierna edad.

Estoy guapa y no me sirve para nada. Mañana mis compañeras de trabajo y yo cerraremos un balneario para darnos el merecido relax tras tan duros meses.

Y digo yo que por qué no podrían traer tíos buenos como los de las fiestas de Play Boy (en tía) para ser utilizados por nosotras como cachos de carne. O para mirarlos como cachos de carne si no se dejan más.

Esta semana sabré si me quedo o si me voy y esta incertidumbre acaba con un santo. No tengo machaca oficial ni extraoficial así que tendré que salir a buscarme el pan “in the heat of the night” o, fabricármelo en casita, aunque sea de tapper…

Bueno, ya veis, todo ideas deslabazadas. En realidad, sólo quería deciros que he vuelto y que os espero.

Si es que queda alguien ahí….